Si c'est une course à l'intérieur de la tête, la mémoire est défaillante : et comme un labyrinthe avec tous ces chemins qui se superposent se mélangent : ses mille chambres, où parfois on a perdu les clefs, les couloirs qui zigzaguent et se multiplient à notre insu :
On ne sait où ils conduisent , et peut-être les a-t-on déjà parcourus :
Ce sont des traces de passage que l'on efface , le retour sur soi-même , mettre les pieds dans ses propres pas les habits de l'enfance qui ne nous vont plus : j'essaierai de retrouver les noms perdus , de reconnaître la couleur des ciels, le goût de l'eau de la même rivière, même si c'est une autre qui s'écoule sous les ponts .
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Si c'est une course
à l'intérieur de la tête,
la mémoire est défaillante :
et comme un labyrinthe
avec tous ces chemins
qui se superposent
se mélangent :
ses mille chambres,
où parfois on a perdu les clefs,
les couloirs
qui zigzaguent
et se multiplient
à notre insu :
On ne sait où ils conduisent ,
et peut-être
les a-t-on déjà parcourus :
Ce sont des traces de passage
que l'on efface ,
le retour sur soi-même ,
mettre les pieds dans ses propres pas
les habits de l'enfance
qui ne nous vont plus :
j'essaierai de retrouver
les noms perdus ,
de reconnaître la couleur des ciels,
le goût de l'eau
de la même rivière,
même si c'est une autre
qui s'écoule sous les ponts .
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RC
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